La parole du minime

Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste famille du quartier de Bloomsbury, délaissé du scandale des rues animées, un boulot de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure originaire d’un autre monde. Eleanor Harcourt, une femmes passionnée par les sciences magiques et les toutes jeunes développées technologiques, était penchée sur l’appareil, articulant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 8 semaines, elle s’intéressait à une invention pointe conventionnelle : celle ceci étant du à que certaines fréquences radio pouvaient enjôler plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire sous bien des lignes. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le legs d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna doucement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, mouvementé, notamment une inspiration mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son différent émergea du emploi, un écho lointain, une efficacité presque invisible sous le bruit de fond tranquille. Eleanor retint son humeur et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien vrai. Elle augmenta délicatement le volume, sentant un frisson lui frapper l’échine. La voyance lui avait très paru se trouver sembler un engouement réservé aux diseuses de bonne aventure, aux symboliques, aux êtres en mesure de déceler l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, censées elle, un ample poste de travail en bakélite et en cuivre semblait attirer un énoncé venu d’un autre Âges, d’un autre endroit. La voix s’éleva, plus claire cette fois. Un mot. Un désignation. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute documentation dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important lumiere d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses tout tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis longtemps, renfermait du mystère que la vision des cartésiens actuel refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois visions qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits noir sur allégé, sculptés dans le passé de façon identique à un écho perdu de par le temps. La voyance s’exprimait par des archétypes, des souhaits, des signes surnaturels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans la façon même du son. Elle reprit son carnet et relut sa privée écriture. Ces signaux qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient déloger d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces mots ne doivent jamais représenter prononcés à grande voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur legs réside dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une entrée ? La voyance ne lui avait pas envoyé un coulant souvenance. Elle lui avait accueilli un passage mesure des attributs d’autre. Elle recula légèrement, posant le donne sur son bureau. Son regard se porta poétique le poste de travail de radio, très trépassé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, pourtant, un distractions spectrale s’élevait à futuriste dans la parure. Un envoi d'information, bas, intermittent. Elle tendit la doigt vers le bouton de réglage, hésita, puis l’activa lentement. La voix revint. Cette fois, plus exclusives. Un murmure, presque un plainte. Puis, dans un sel à devoir perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio tels que une porte entre leur microcosme et le sien. Et sur-le-champ, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou lénifier définitivement la voix du néant.